Poema de toalha de papel

no instante da viagem
rasgas o véu
qual dardo de terra e lama
sulcas o horizonte de inverno
de seios abertos
não há recordação que não esqueças
apesar do zinabre que te pesa nos ombros
fazendo-te sentir mais memória
que momento presente

Fingimento

É difícil encontrar quem nos ame,

Ah! Ninguém nos entende.

Oiço por aí que, como nós,

Quem muito escreve,

Só escreve porque mente.

E eu, 

Eu percebo verdadeiramente!

Pois como vocês, caros amigos,

Finjo que vivo o que não vivo.

Toda a dor, todo o amor,

É todo um mundo,

Aflitivo,

Que só existe no papel.

Mas quem, como nós, mente,

Também sofre, também ama, também sente.

E como é bela esta vida sonhada...

Mentimos quase tão perfeitamente que,

Na vida,

Aquilo que tanto escrevemos e mentimos,

Chega a ser verdade para tanta gente!